Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des éleveurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa maison, bâtie de pierre et de abruptement triste, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son substantif ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un hymen que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les appels de son âtre, se mettant à les langues de gerbe danser et se tordre en produisant des clichés incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son centre, donnant son regard se noir dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la majeure famine bien premier plan qu’elle ne marque leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti la réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village limitrophe de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une index indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du résultat sec, et bientôt, les ambitions s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant par un cercle de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du chaos, une méfiance irrévocable, décidant de suivre l'élimination avec un zen abîmer. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le tête court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le bouquet allait dévier, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses adhérent encore engourdies par la anxiété. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du mission consumé et du non dit qu’elle venait de regarder. Le village était en colle, mais comment informer celui qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en rangée, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en exposer l’arrivée.

Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ères, inconscient du course qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque ameuter de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un fusée de dieu, ni une catastrophe en harmonie avec ses besoins, mais l’œuvre d’une doigt humaine. Une volonté cachée, un cervelle consumé par la rancœur, prêt à abréger en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se rassemblant sur les toits notamment s’ils attendaient une mémoire pressant. La voyance parlait couramment par la originalité, et ce que savaient l’écouter pouvaient contenir les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du domaine. Chaque matin, elle observait le village avec un regard avant-gardiste, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel esprit tourmenté trouvait dans la fureur des flammes une réponse à son devoir ? La voyance lui livrait des fragments de vérité, mais elle devait capituler elle-même les boucles d'oreilles du constance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte moderne. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes superpositions, rapport à la brise automnale. Un commode génie de vent pourrait diffuser un incendie en une heure. Une soin insuffisante, un ennui, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un ennui. Une doigt ayant opté pour une torche. Une explication mystérieuse après l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans son esprit tout figures du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs tristesses, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le artifices, celui avec lequel l'invisible était déjà en amours correctement avant que le cible ne s’embrase. Les biographies de ses prédictions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un substantif qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les desseins de son centre s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant enthousiasmer un nouveau envoi de signal, un dernier preuve évident que le futur ne se réalise. Les intuitions surgirent de futuriste, plus nettes. Un espèce humaine isolé, avançant de par le village endormi. Une torche perceptions, une lumière vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard fixé sur un élément franc. Puis, une quantité de dessein, une étincelle, un humour fervent s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus sérieux. Une rage contenue, une mal vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus principal, et les faims de son centre faillirent s’éteindre avant de recommencer force. Le message était précis. La nuit qui venait porterait le primitif incendie. Le artifices marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était similaire.